(Ainsley) Car c'est à Toi qu'appartiennent le Règne, la Puissance et la Gloire... (Délai: 24/12)

Jacques 1:17 Toute grâce excellente et tout don parfait descendent d'en haut, du Père des lumières, chez lequel il n'y a ni changement ni ombre de variation.

Claquent sur le marbre les talons des bottes en cuir, les chaussures parfaitement vernies dans un rythme effréné, enfantin. Ils courent sous le soleil, le sourire ornant leurs visages poupons et les rires emplissent la demeure du clan Hongrois. Le ballet incessant des cadets et ainés laisse les adultes attendris, passablement agacés mais enclins à laisser leur progéniture libérer l’affection qu’ils ont pour la famille. Au milieu du tumulte, l’enfant reste impassible, les doigts tordant désespérément le bas de sa robe. Dans le fond de ses yeux ambrés, jalousie et incompréhension se mêlent alors qu’une main se glisse le long de son épaule pour la retenir fermement. Un soupir discret s’exhale des lèvres de la gosse au port altier. « Tu peux les rejoindre, si tu le souhaites, Sandor. » lâche la morne de voix de l’auteur de ses jours. Proposition innocente mais porteuse de menace. Contraste volontaire des mots et des actions. Il teste. Le bâton pour l’encourager, ces offres qu’elle sait piégées, enrobées de miel pour mieux l’empoisonner. Ils ne sont pas méchants, ils sont déçus. Jamais ils ne feront preuve de cruauté, de colère gratuite. Le clan n’est pas comme ça, le clan est grand, noble dans le Sang et les gestes. Elle sait toutefois que si elle agit « comme elle le souhaite », les retombées seront lourdes sur ses épaules. Imperceptibles pour les autres. Oisiveté et infantilisme seront reprochés à mi-voix. Les souffles irrités trouveront un écho dans chaque geste, dans ses os fragiles, sa condition de femme, la déception de n’avoir eu un premier né. Chaque jour, la branche principale se morfond, agacée de n’avoir nul héritier valable pour perpétuer le nom, de voir la lignée se mourir dans les beaux yeux d’une gamine de neuf ans.
Car Sandor est faible. Elle n'a pas de don, elle n'est pas plus exceptionnelle que les autres, contrairement à ses précédents cousins. Si elle ne s'avère pas plus consistante, elle sera destituée, assurément. Reléguée à l'arrière, au fond de la salle et de l'arbre généalogique. Les lignées fonctionnent ainsi, dans le Clan. La loi du plus fort prévaut plus que la naissance. Le meilleur l'emporte.
Ils sont les profanes parmi les croyants. Ceux qui défient les anciens écrits au nom d’une nouvelle sélection. Si Dieu les a doté de pouvoirs, ce n’est que par reconnaissance de leur dévouement sans faille. Martyrs de la première heure, paradoxe éternels, ils confondent volontés égoïstes et desseins divins pour mieux justifier leur ascendant. Les hérésies sont autres, ils détiennent la clé et ne sauraient accepter le contraire.
Pour plaire, complaire, satisfaire, l’intéressée incarne les désirs, lit les exigences entre les lignes, s’applique au mieux à ne jamais dévier. Il n’y a rien qu’elle ne fasse pas pour obtenir un minimum d’attention, un sourire en coin reconnaissant enfin le prodige. Retrouver cette étincelle de satisfaction dans les yeux de la lignée à voir qu’elle était de ces enfants koraérett, les précoces que la sélection naturelle engendrait sans doute aucun.
Lentement, la princesse secoue la tête alors qu’une grande inspiration secoue ses frêles épaules. Il lui faut une réponse correcte, une réponse à la mesure de ce que le paternel demande. Mais Sandor n’est pas douée avec les mots. Elle n’a jamais eu la répartie qu’on pouvait encenser chez son cousin Sámuel ni l’esprit de Simon. Il lui faut toujours du temps pour mûrir une réponse collant de près aux standards. « Je pourrais. Mais l’idée de courir dans tous les sens en gloussant ne m’attire aucunement. » elle répond enfin, ordinaire, prévisible, la rhétorique hésitante de l’enfant tentant d’imiter les aînés. Du mieux qu’elle peut, elle tente de masquer les tremblements dans le fond de sa gorge, la jalousie qui transperce les mots, l’amertume qui transpire la phrase. Elle veut les rejoindre. Elle veut jouer, rire, transformer le salon familial en immense terrain de jeu. Mais que deviendrait-elle après, une fois les cousins partis, le tumulte retombé ? Elle perdrait de sa superbe, le sourire s’effacerait pour laisser place à la mine dure du paternel agacé. Il ne se passerait rien mais elle le sait, elle lirait la déception, la résignation d’avoir une héritière incapable de résister aux affres de la tentation. Elle lirait dans le fond des prunelles la crainte qu’elle déshonore le clan comme les écervelées qu’il ne connaît que trop bien.

Ésaïe 61:7
Au lieu de votre opprobre, vous aurez une portion double; Au lieu de l'ignominie, ils seront joyeux de leur part; Ils posséderont ainsi le double dans leur pays, Et leur joie sera éternelle.

Sa hanche souffre encore, toute sa peau crie au massacre et nul bandage, nul onguent n’efface la honte cuisante qui l’envahit encore. Elle est debout, pourtant, le regard ancré dans celui de l’animal responsable de ses blessures. Bêtes acculées par les deux camps, ils tremblent de concert, la terreur dans les prunelles. Elle a failli, le clan a dû venir la sauver alors qu’elle avait mis un point d’honneur à les rendre fiers par son éclat, son indépendance. Un instant, elle avait même cru qu’ils la laisseraient mourir, dévorée par le molosse, écrasée par son insuffisance.
Mais non.
Ils ont extirpé le corps frêle et fait pleuvoir les coups sur la carcasse de l’animal jusqu’à ce qu’il se repente et s’écrase.
Les Lakatos sont ainsi, massacreurs des déviants, arracheurs d’honneur et de vie pour qui s’en prend à la sacro-sainte famille. Ils nettoient l’oppobre au prix du sang, des larmes et du fiel. Leur pureté ne saurait être souillée et il faudra faire un choix. Sandor ne peut laisser l’animal l’emporter. Elle ne peut donner la victoire à la bête.
On lui tend finalement une carabine, lourde et fatale pour achever ce qu’il reste de l’animal, laver l’affront par le sang. Curieusement, c’est la première fois qu’elle se retrouve avec autant de responsabilité sur les épaules, un rôle prépondérant dans l’action. Jusqu’alors, on se contentait de l’écouter jouer du violon avec un certain délice, lui signifiant régulièrement son statut de plante en pot, meuble d’ornement qu’ils ne pouvaient malheureusement déplacer sur l’arbre généalogique. A jamais l’Inutile comme première-née, la plus faible, la moins éclatante. Dans toutes les mémoires amères, les dix ans passés à élever une héritière seulement destinée à servir le thé et le Tokaji.
« Agneau de Dieu qui enlève les péchés du monde...» La voix vient du ciel, impérieuse et sans appel, écho de ce qui fait son existence depuis neuf ans. Laver l’affront de ne pas être conforme aux plans. Laver la dynastie d’une déception certaine. Laver dans le sang ou dans la sueur, la différence n’est pas si grande au sein du nemzetség Hongrois.
Son regard glisse sur le nouvel Héritier, celui pour qui toute la dynastie s’est réunie à Fertőd. Le petit prodige que l’on attendait plus et qui enfin fait son apparition. Ce prodige auquel elle a fait de l’ombre en laissant l’accident arriver. Elle se blâme encore et encore pour son imprudence et la peur qui transpire de ses pores. Elle aurait aimé que la partie de chasse ne s’achève pas avec elle comme proie principale.
Le silence a pris ses quartiers dans le jardin résidentiel et entre ses mains, le canon froid de l’arme peine à garder la bête en joue. Retirer la vie n’a jamais fait partie d’un de ses plans pour gagner le respect de ses pairs. Elle a toujours cru qu’à force de travail, de docilité, elle finirait par entrer dans leurs grâces, le cercle fermé des enfants que l’on salue bassement. Mais l’exigence est grande, pour la petite Hongroise. Trop grande, peut-être.
Epouvante qui soudain suinte de chacun de ses mouvements, panique de son doigt collé à la gâchette et incapable de la presser. Si elle ne le fait pas, elle sait qu’ils la trouveront faible, sans surprise aucune. Elle restera la médiocre, celle qui n’ose pas.
Grognement bestial de l’animal. Elle ferme les yeux. La détonation retentit. Pas de regret pourtant. Pas de chagrin. La persuasion d’être sur le droit chemin, pour les beaux sourires d’un clan millénaire. Aucune compassion pour le monstre. Quiconque blesse sera blessé en retour. Quiconque sort des sentiers battus, des préceptes répétés comme des mantras méritera châtiment proportionnel. Elle est presque fière qu’enfin, on lui tapote l’épaule pour la réconforter, lui signifier qu’elle a bien agit. Bon chien.

Ésaïe 47:7
Tu disais: A toujours je serai souveraine! Tu n'as point mis dans ton esprit, Tu n'as point songé que cela prendrait fin.

Enfin elle est portée en triomphe, le nom du clan sur les lèvres des autres, l’admiration dans le fond des prunelles. Cette fois, elle sait ce qu’elle vaut, sait que les regards ne la quittent pas depuis qu’elle a quitté Durmstrang, avenir brillant, enfin, apprentie médicomage que l’on suit de près. Sa thèse a fait des émules et elle a suivi bon gré mal gré les instructions familiales. Son nom est une clé ouvrant bien des portes, qu’importe qu’elle soit la déchue ou la première. Elle est la reine, enfin, la Princesse d’un Royaume qu’elle se construit, parallèle aux autres et offert par le Seigneur en récompense. Il a vu son dévouement, Il a perçu ses efforts, Il délivre.

Elle ne sait pas ce qu’elle fait là, dans la lande écossaise, à attendre un galant quelconque. Elle devrait être au cottage, réviser ses cours, ses sortilèges. Mieux. Elle devrait être en Hongrie dans la demeure familiale au lieu d’errer sans but pour les beaux jours d’une alliance avec l’Angleterre. Elle a déjà un promis, les bagues sont déjà prêtes, elles n’attendent que la fin de son internat pour sceller à jamais leurs deux noms. Alors pourquoi s’embarrasser d’une rencontre avec la médiocrité anglaise ?
Sandor n’aime pas la Grande-Bretagne, elle la trouve… nedves. Débraillée. Compliquée à saisir comparée à la mère patrie.
Comme toujours, pourtant, elle va dans la direction que pointe le doigt paternel, se doutant que les manœuvres ne visent qu’à l’éloigner toujours plus de la terre natale. Elle fait de l’ombre à l’héritier murmurent les murs et les rumeurs jetées au vent. Abel est jeune, trop jeune pour comprendre et s’imposer face à son aînée et il est devenu plus que nécessaire d’écarter la Première-née pour laisser place au véritable dépositaire de l’héritage. Tant qu’elle sait ce qui l’attend, Sandor s’exécute sans discuter. Le paternel ne laisse de toute façon nulle place à la négociation. Il énonce, le reste suit.
En conséquence, il aurait été plus qu’inutile de discuter sur la sortie du soir, la rencontre imposée. Elle lève le regard sur la lune éclairant la lande, reine sélène ayant toujours eu son admiration. Elle surplombe le monde avec une impassibilité que Sandor lui envie un peu. Elle jalouse sa souveraineté inconditionnelle alors qu’elle sent la sienne vaciller dès que sa garde s’abaisse ne serait-ce que quelques heures.
Silence sur les steppes, vent sifflant à ses oreilles pour tout accompagnement. Elle n’entend pas le souffle de la bête, l’assourdissante quiétude s’emparer des environs, le galop effréné du monstre se jetant sur sa frêle silhouette. Elle n’entend même pas son propre cri, étranglé dans le fond d’une gorge ensanglantée. Elle entend juste son cœur qui soudain perd le tempo régulier au profit d’une panique indicible.
Tout ce que Sandor sent n’est que froid. Pire que celui de la révérée Russie. Pire que celui du regard incisif du paternel. Diagnostic sans appel qui s’impose à la conscience effilochée. Elle meurt. C’est ainsi et elle n’y trouve nul échappatoire, elle qui a d’ordinaire réponse à tout, qui s’enorgueillit de trouver des solutions où il n’y en a pas.
La terre se teinte de carmin alors que son âme, poussive, cherche le souffle qui lui manque. Il est lent, le tempo de son cœur, lent celui que suit l’épanchement de son sang sur la plaine.
Le froid l’enveloppe et s’infiltre dans tout son être avec une violente ardeur. Elle trouve encore la force de frissonner et de fixer la lune sans vraiment la voir. Plus aucune douleur ne s’empare de son corps et c’est bien ce qui l’étonne. Elle a toujours imaginé la mort comme un processus intensément douloureux, mais que pouvait-elle en savoir ? Peut-être est-elle juste aussi insensible que le suggère son apparence. Ou peut-être n’a-t-elle jamais vraiment pensé à la mort. Elle ne sait plus vraiment. Les certitudes qui fuient, s’envolent, s’étiolent, sa conscience effacée au profit d’une peur millénaire, sans nom.
Peur de disparaître. Si tôt. Si près du but. Elle regrette même l’avenir qui s’offrait à elle. Le slave dont elle n’aurait connu le nom qu’une fois à l’Autel et au bras duquel elle se pendrait pour le restant de sa vie. Probablement des nuits placides sous la lune, servir le thé sans rien demander de plus. Une élite pour graviter, la société pour louvoyer. Elle ne sait plus.
Une seule certitude émane du silence et de la brume. Elle sait qu’elle aimerait lutter, échapper aux ténèbres qui l’envahissent et au froid brûlant qui la poursuit. De toutes ses forces elle lutte, encore et encore, durant ce qui lui semble être une éternité. Finalement, elle s’en remet au Seigneur. Il a les réponses, impose les épreuves, il sait qu’elle saura les surmonter. Elle sait qu’Il a un plan pour elle, sa plus fidèle servante. Non ?

Job 7:12
Suis-je une mer, ou un monstre marin, Pour que tu établisses des gardes autour de moi?

Tombent les regards désolés sur la silhouette brisée. Soupirs, prières d’espoir et d’appréhension mêlés. Perdre la première née aurait assurément un impact social, le clan s’en remettrait mais il faudrait du temps. Du temps pour expliquer de celle qui brillait en société n’était plus. Du temps pour faire comme s’ils ne dansaient pas sur la tombe fraîchement retournée. Ils la pleureraient si elle venait à disparaître, c’était certain, mais elle faciliterait nettement l’intégration de l’Héritier. Le prix pour conserver une branche bancale n’apporte cependant que déshonneur. Mais que dire lorsque les médicomages déploient toute leur science pour sauver celle qu’ils pensent indispensable ? Laissez-la mourir, elle nous sera plus utile ainsi. Là est peut-être la volonté du Seigneur. Nettoyer les faibles au nom d’une lignée plus grande, plus puissante. Mais non, elle ne meurt pas, elle ne vit pas. Elle ne fait rien.
L’impasse pour malédiction des Lakatos. Quoi qu’ils fassent, ils sont perdants, c’est tout ce qu’entrevoit le patriarche. Le poids de la mort contre celui de la disgrâce. Inavouable équation, surtout, que la maternelle refuse de résoudre. Elle a fini par trouver du bon chez l’enfant délicat, des échos de sa propre personnalité. Elle a fini par plaindre sa recherche de perfection pour satisfaire les exigences. Sara a salué l’opiniâtreté de sa fille jusqu’à vouloir atténuer les demandes surréalistes, soulager un peu un fardeau qui n’aurait jamais dû être. Alors non, si elle n’estimait toujours pas la progéniture particulièrement digne d’intérêt, elle ne s’en séparerait pas pour des considérations politiques.
Montent les cris de joie de voir l’adolescente reprendre vie et couleur. Monte l’effroi de voir ce qu’elle est devenue, l’implacable diagnostic et l’inévitable sanction. Dégoût à peine masqué chez l’auteur de ses jours.
De faible inutile à la naissance mal ordonnée, Ainsley est passée à hybride qu’il est plus que nécessaire d’éloigner.
Jamais elle ne remettrait les pieds sur le sol Hongrois, du moins pas dans la demeure familiale. Peur inavouée de voir leur lignée tâchée à perpétuité par une hybridité dominante, ils poussent la louve hors des frontières slaves.
Abruptement, on dévoile la tare au grand jour pour mieux rompre les fiançailles. Sandor Lakatos n’est plus. Pestiférée jetant l’oppobre sur sa lignée, elle est dépossédée de la place, de l’identité qui lui revient en même temps qu’elle prend le chemin de l’Angleterre.
On oublie Sandor, de son nom jusqu’à son existence. Mais on conserve cet intérêt lointain pour l’alliance, les capacités qu’elle avait fini par développer. Les années de dressage ne seront pas jetées au vent. Ainsley sera simplement offerte à d’autres arbres généalogiques moins regardants. Cet anglais qui se contente par exemple d’un pacte tacite, du silence sur la condition de sa femme. Elle est superbe, la plupart du temps. Il se contente de ça. Ils se contentent du reste. Même si elle refuse ardemment de prendre le patronyme du nouvel époux.
Qu’elle disparaisse du pays, surtout.
Que son évocation ne soit plus qu’un écho, un hurlement plaintif un soir de Pleine Lune, lointain d’un chien que l’on abat d’une balle en plein crâne.

2 Corinthiens 4:2  
Nous rejetons les choses honteuses qui se font en secret, nous n'avons point une conduite astucieuse, et nous n'altérons point la parole de Dieu. Mais, en publiant la vérité, nous nous recommandons à toute conscience d'homme devant Dieu.

Il y a sur ses épaules le poids de l’épreuve, dans ses entrailles les râles grondants d’une Bête à l’agonie. Lourde est la tâche imposée par le Seigneur, le Monstre qui dévore les péchés, l’incarnat du Malin au creux de ses reins. Ainsley Lakatos a trébuché.
Depuis le décès de son mari, plus personne ne semble couvrir ses traces, les cadavres sortent doucement des placards, sycophantes d’outre-tombe.
On dénigre son œuvre, on l’accuse de n’avoir aucune considération pour l’œuvre de Dieu qu’elle défend si ardemment. De jouer elle-même au Créateur.
Mais ils ne comprennent rien.
Les Philistins ignorants n’ont aucune idée de la toile qu’elle peint pour le Seigneur, de la tâche qui lui incombe.
Comme le Sauveur avant elle, on la chasse, on la lapide, on la crucifie. Son œuvre est laissée incomplète dans les locaux de Ste Mangouste, marquée de l’interdiction de pratiquer.
Personne ne comprend. « Personne ne comprend. » Elle répète, automatique et solenelle, le dizainier s’égrénant au bout de ses doigts, au rythme des lentes prières, des litanies plaintives entre les murs froids du couvent tout récemmnt occupé. Elle n’accepte pas le jugement des Hommes, le chemin est long, encore, avant qu’elle tende l’autre joue à l’image du Sauveur. Peut-être n’arrivera-t-il jamais. Ainsley est orgueilleuse. Dans ses entrailles gonfle la haine, la colère fière dont se nourrit la Bête. « Personne ne comprend. » Elle siffle à nouveau alors que son poignet s’abat sur la silhouette prostrée au centre de la pièce, l’aspergeant d’eau claire mêlée d’encens. Elle est frustrée, la Bête, la fureur lui dévorant les veines, en bon soir de Pleine Lune. Congédiée simplement, répudiée pour le scandale. On affirme qu’elle a perdu la raison, qu’elle n’a plus rien. Mais Ainsley sait qu’en même temps, elle a tout.
« Le Seigneur est mon berger… » Une respiration, un coup de poignet. Bien sûr que personne ne comprend. Sa dévotion, son amour, son œuvre pour l’Humanité. « Rien. » Deux. Son souffle s’accélère, elle l’entend murmurer, des prières incohérentes, des suppliques inutiles. Il n’a pas encore appris. « Ne. » Trois. Elle fait quelques pas vers lui, le regards sévère. S’il ne fait pas d’effort, il ne sera pas sauvé lorsque l’Apocalypse s’abattra. « Saurait. » Quatre. Elle s’accroupit doucement, glisse son index sous son menton. S’il ne veut pas être sauvé, autant qu’il soit utile. « Me. » Cinq. Elle a gardé son scalpel. On ne lui a pas laissé. Elle l’a pris. Elle en a profondément honte mais ses avant-bras portent les stigmates de son repentir. « Manquer. » D’un geste assuré, elle trace la croix du Sauveur sur la joue de l’agneau sacrificiel, avant que ses doigts déformés refusent de fonctionner correctement sous l’influence de la Reine Sélène. Elle est la seule pour laquelle elle ploie l’échine, à l’influence presque supérieure au Seigneur. Pas le choix. Mais le dessein est plus grand, n’est-ce pas ?
Sous ses phalanges crispés, les cordons de sa toge se défont difficilement, si bien qu’elle exhale un râle poussif, empli de hargne.
A ses pieds, l’Agneau prie. Enfin.
Il n’y a que lorsqu’ils se sentent acculés qu’ils comprennent enfin la puissance du Seigneur. Trop tard. Son âme sera peut-être sauvée. Qui sait ?
« Car si le sang des taureaux et des boucs, et la cendre d'une vache, répandue sur ceux qui sont souillés, sanctifient et procurent la pureté de la chair. » Elle est nue, comme son âme, comme sa haine, à vif. Elle se laisse de nouveau tomber à genoux alors que ses doigts mortifiés transfèrent le carmin de l’Agneau à ses lèvres exsangues, acquises au psaume plaintif. Elle gémit de douleur ou d’extase, accueillant le monstre en martyr. « Combien plus le sang de Christ, qui, par un esprit éternel, s'est offert lui-même sans tache à Dieu, purifiera-t-il votre conscience des œuvres mortes, afin que vous serviez le Dieu vivant!»
La conscience s’efface avec le nom du Très-Haut résonnant encore entre les murs de pierres. Elle n’oubliera pas la prière, pas le regard terrifié du Pêcheur qu’elle envoie au Royaume de Dieu. Demain reprendront les recherches pour annihiler les démons dévoreurs de monde, les monstres tapis dans les entrailles. Sans relâche, elle poursuivra l’œuvre du Seigneur, la tâche qui lui est confiée. Il lui faut simplement un peu de répit, calmer l’ire de la Bête.
Agneau de Dieu qui enlève les péchés du monde…
Demain, tout ira bien.