on probation † (adràn)

La nuit, fidèle alliée qui ne se défait jamais de son long manteau de noirceur, à peine parsemée d’étoiles qui se détachent du ciel lorsque les nuages épais acceptent enfin de le laisser les apercevoir. Il a la tête dans ces boules de cotons ce soir, Ciaràn, la maigre envie de se rendre à la maison qui lui permet pourtant de gagner de l’argent, en plus, parfois, d’un semblant d’attention, si l’on peut réellement appeler ce genre de chose comme étant de l’attention, car la majorité de ceux et celles qui en foulent le sol ne sont rien de plus que des égoïstes fallacieux qui ne pensent qu’à leurs propres intérêts et plaisirs. Mais puisqu’ils ont le porte-monnaie, sagement, on leur dit oui. On doit leur dire oui. A certaines heures du jour, l’angoisse le prend, d’y retourner, mais il se remémore alors un temps passé qu’il ne peut oublier. Le temps où malgré les aléas de la vie, il parvenait encore à sourire et surtout à rire naturellement. Rares sont les fois où il en est capable, maintenant. Triste allié de la Mort qu’il est.

C’est donc sans grande motivation qu’il sillonne les rues et passent par les allées désertes du chemin de Traverse, préférant être seul au maximum, peu désireux de faire une mauvaise rencontre. La moindre blessure le coincerait au manoir Carrow et risquait fort d’entacher la seule chose dont il avait besoin pour remplir à bien son job : son physique. Probablement est-ce parce qu’il se perd dans les méandres de son esprit qu’il ne sent pas tout de suite l’air changer, ou parce qu’il est trop habitué aux sensations étranges pour réellement y prêter tout de suite une attention particulière. Le demi-banshee n’est, parait-il, bien trop coutumier de la Mort pour le sentir qui s’approche. Pour le sentir rôder près de lui avec la ferme intention d’en découdre. Seul le son de ses pas vient troubler le silence de la nuit puisqu’il évite soigneusement les rues plus bondées et animées du chemin de traverse, quand bien même les commerces soient pour ainsi dire tous fermés à l’exception des bars et maisons de charmes. Lentement, il passe une main dans ses cheveux sombres, les ébouriffant sans vraiment le vouloir, les yeux tout aussi sombres posés sur le sol dont les pavés défilent au gré de son avancée. Bientôt, il a les deux mains dans les poches de son long manteau, trouvant seul le chemin qui mène à la bâtisse au sein de laquelle bon nombre de choses se passent. L’air semble se raréfier encore, comme soudainement glacial et Ciaràn finit par s’arrêter, reconnaissant enfin cette sensation particulière pour ne la subir que très peu de fois. Passant sa langue sur ses lèvres, il déglutit, soudain inquiet, bien décidé à rebrousser chemin pour se faire porter pâle, n’ayant nulle envie de le croiser, mais lorsqu’il fait enfin volte-face… Il est trop tard.

Adrastos profite de la surprise pour foncer sur lui et son dos heurte violemment les pierres de la maison se trouvant derrière lui. La ruelle est étroite et sinueuse, sans doute un peu trop, ne permettant que peu d’amplitude de mouvement et le sorcier se fige, la baguette venant trouver sa gorge avec force. Le cœur faisant une embardée dans sa poitrine, Ciaràn lève doucement les mains en signe de paix. Il ne tentera aucune folie. La pointe de la baguette appuyée contre sa peau lui arrache une grimace mais il demeure immobile face au sorcier qu’il sait condamné sans en connaître les raisons. Ils n’ont de cesse de se croiser, l’hybride étant bien souvent guidé par son don et il sait que le brun en face de lui n’a pas apprécié la fois où il lui a révélé qu’il était mourant. A moyen terme. L’irlandais le sait, le fait d’annoncer la mort ou insinuer que l’on sait est très rarement bien vu. Tous ces sorciers ne voient en lui qu’un monstre et s’il ne vit encore, ce n’est que parce que l’on ne s’intéresse pas à son cas et que les mangemorts ont des choses plus importantes à faire. « Qu’est-ce que tu veux… ? » qu’il ose demander d’une voix mal assurée, pris d’assaut par ce flot de sensations perçues de manière bien plus grandes que pour tout sorcier lambda. La faute à cette putain de Mort qui le guette depuis son tombeau, lui, le Lestrange. « Je ne pensais pas à mal lorsque je t’ai dit que tu étais m… ». Il se coupe en sentant la pression contre sa gorge devenir plus forte. Il ne souhaite pas mourir ce soir, a encore bien des choses à faire, et bien qu’il s’inquiète, Ciaràn sent au fond de ses tripes qu’Adrastos n’osera pas lancer sur lui le fatal éclat vert…  

Il y a dans le silence de la nuit quelque chose qui le fascine. Pas de cri ni de réelle noirceur ce soir, juste l’aimant intangible qui l’amène vers celui qu’il ne cesse de croiser mais qu’il voudrait sciemment éviter. Le sorcier en question n’a pas le cœur totalement blanc ni totalement noir. Il est mitigé en un sens, mais seule la Mort qui lui pend au nez sait ce qu’elle veut et ce qu’il vaut. Ciaràn n’a d’autre choix que de savoir, fidèle allié de cette dernière qui ne le laissera jamais tranquille. Il ne peut même pas prédire son heure propre, lui qui pourtant annonce tel un ange de la Mort lorsque vous allez pousser votre dernier soupir. Lorsque la dernière goutte de vie s’insufflera dans vos veines pour disparaître à jamais. Bien souvent alors, il erre telle une âme en peine à la recherche des vôtres sans trop savoir ni comprendre pourquoi. Tant qu’il ne crie pas, aucun danger, mais si l’annonciateur de fin n’est jamais très loin c’est que vos jours sont probablement comptés, en jours, mois, et si vous êtes chanceux, en années.

Plaqué contre le mur et pris de surprise, l’irlandais n’a pas le temps de faire glisser la baguette dans sa manche, même pas réflexe, Adrastos a été bien plus rapide. S’il aurait dû se douter qu’il tomberait sur lui, O’Malley avait refusé d’ouvrir les yeux, plutôt désireux de se faire oublier pour cette fois. Malheureusement, Destin en a décidé autrement. Tu sais très bien ce que je veux. Je veux que tu arrêtes de me suivre. Les effluves d’alcool émanant de ses lèvres sont formelles, l’hydromelle a trop coulé au fond de cette gorge en cette noire soirée. Cela ne le fait nullement grimacer même si c’est l’angoisse qui, elle, coule à flot dans l’ensemble du corps du brun qui se fait agresser. Je ne te suis pas, qu’il voudrait dire quand la pointe de la baguette l’oblige à pencher la tête en arrière, autant que faire se peut. Après quelques secondes supplémentaires tandis que le rythme cardiaque s’emballe, c’est une toute autre phrase qui s’échappe de ses lippes qu’il humidifie rapidement. Il ne pensait pas à mal, non, vérité qu’il ne cache point à cet individu de sang-pur, mais qui n’est visiblement pas enclin à le croire puisqu’il le coupe avant qu’il ne termine ses palabres. Aussitôt docile, Ciaràn se tait et s’immobilise, mains levées gentiment en l’air en signe de non agressivité. Le regard sombre qui est le sien se perd dans celui bien plus éclairé de son vis-à-vis sans qu’il ne bouge outre mesure, attendant patiemment que le sort tombe. Sans doute pourrait-il probablement mourir ce soir, il n’en sait rien, mais la Mort qui plane au-dessus du Lestrange est indéniablement évidente pour le semi-banshee. Comment sais-tu ? Que sais-tu ? Doit-il seulement le dire ? Et le lui révéler ? L’irlandais hésite férocement, garde ses prunelles rivées dans les siennes durant un trop long moment et la baguette qui s’enfonce un peu plus contre sa peau n’aide en rien à se détendre. « Je sais bon nombre de choses que les gens ignorent la plupart du temps. » qu’il balbutie d’un murmure pour imiter son interlocuteur. « Des choses que je ne voudrais pas voir. ». Il sait que les ignominies dans son genre sont mal vues en Société, preuve en est qu’il est forcé de vendre son corps pour avoir un tantinet d’argent afin de survivre. Car à l’image d’Adrastos en face, c’est bien ce qu’il fait, O’Malley, il survit. Comme il peut et à sa manière. « Des choses que tu ne voudrais pas savoir. ».

La position se fait dorénavant inconfortable et il commence doucement à s’agiter, mains se rabaissant le long de son corps presque ankylosé. Les effluves d’alcool se font plus grandes et Ciaràn ne peut que comprendre. Qui aime s’entendre dire qu’il fonce tout droit vers la Mort ? Tangible et inévitable. «Je sais que ton heure va venir plus tôt que la normale mais je ne sais pas pourquoi. Je sais que ton corps se meurt mais je ne peux pas te dire quand. ». Il est l’oiseau de mauvaise augure, comparable au corbeau qui surveille une proie depuis le ciel obscur, attendant patiemment de pouvoir se repaitre de sa chaire. Ciaràn est bon nombre de choses mais il est avant tout irrémédiablement seul dans son don. « Je vois la Mort arriver mais dans ton cas je sais juste qu’elle n’est pas encore prête à frapper. Vas-tu me tuer pour ça ? ».  Si tel est le cas, qu’il le fasse maintenant et arrête tout ses tourments. Car il n’y a pas plus gros don et fléau que celui d’être capable de prédire la fin des temps pour tous ces êtres qui passent. « Une chose est sûre, ce n’est pas l’alcool qui te tuera. ».