XOLANI - lost soul.

1959. « Je suis désolée. » Sa tête se pose sur son épaule. Il pleure, Xolani. Il pleure la mort de son père. Il pleure l’assassinat du patriarche. Il pleure le fait qu’on le chasse de son propre pays. Il pleure parce que la couleur de sa peau hurle la différence. La différence natale d’un pays qui n’est plus le leur. « Putain de ministère se fout de notre gueule. » « Xolani… » « Quoi ? Dis-moi donc que c’est pas le cas ? » Elle ne dit rien. Ses doigts fins courent sur le crâne rasé. Il respire. « Ce ne sont que des salopards, on le sait. Sauve-toi, juste cette fois. Et puis la prochaine, tu pourras leur casser la gueule. » Il rit. « Fuck ‘em. »
1963. « Absolument. » Ils rient. Ils dansent. Oui, a-t-elle dit. Oui dit-elle. Il n’est plus seul, Xolani. Lui et elle. Elle et lui. Eux. Eux dans leur petit appartement miteux au cœur de Londres. Eux, prêts à construire leur famille. Loin de leur Afrique natale. Loin de Uagadou. Peu importe le reste. Il se prend à oublier son jumeau qui s’installe en écosse. Il se prend à oublier son jeune frère qui a choisi la Suède comme refuge, toutes ces années durant. Il se prend à oublier ceux qui l’ont forcé à fuir son monde. Ceux qui l’ont hait en raison de la couleur de sa peau.
1965. « Tu as vu les nouvelles de Bulgarie ? » Assit au milieu de leur appartement, il se perd, Xolani. Entouré par des parchemins, il se laisse prendre dans ses recherches. Sa carrière commence à peine, mais il est déjà fasciné. La Gazette croit en lui. Le monde croit en lui. Sa femme s’assit à ses côtés. « Pureté du sang, quelle connerie sérieux. » Elle rit, laisse sa main couler le long de son dos. « Xolani ? » « Hm ? » Elle le force à la regarder, tournant son visage vers elle. « Il va falloir trouver un autre appartement. » Il ne comprend pas. Elle s’empare de son poignet, dirige la main du sorcier jusqu’à son bas-ventre. « Tu… ? » Elle hoche la tête.
1969. « Bou-seux ? » « Liyana, laisse les notes de ton père s’il te plait, c’est l’heure de dormir. » « Mais je suis pas fatiguée-euh. » « Liyana. » La petite grogne et piétine jusqu’à sa chambre, accompagnée par le gloussement de son père. « Qui traites-tu donc de bouseux ? » Il aide sa femme à s’asseoir sur le canapé a ses coté, laissant sa main courir sur son ventre, sentant les coups du jeune fils qui attend patiemment son heure. « Jedusor, un timbré qui aime se fait appeler Lord Voldemort ou une quelconque connerie du genre. » « Lord ? » Ils rient.
1975. « Qu’est-ce que tu fous la ? » « Tu croyais que j’allais te laisser mourir seul ? » « Ou sont les gosses ? » Elle lève les yeux au ciel, bloque une attaque et réplique sans hésitation. « Ils sont en sécurité. » « Tu… » « Xolani, ferme-la. C’est ton combat autant que le mien. On est dans la merde ensemble, c’est ça que ça veut dire d’être marié, non ? » Il grogne, le sorcier. « Je sais, je t’aime aussi. » Et elle part à l’offensive.
August 1981. « C’est la fin, Xolani ! » « La fin ?! Comment peux-tu dire ça ? » « On a perdu. » « La guerre n’est pas finie ! » « Dumbledore est mort. Wandile est… » « Je sais. » Il ne veut pas entendre le nom de son jumeau. Parce qu’il ne peut pas l’entendre. Parce qu’il ne veut pas accepter de le savoir mort. Parce qu’il ne veut pas accepter d’avoir perdu. C’est une larme solitaire qui coule le long de sa joue. Puis une autre. Puis une autre encore. Il éclate en sanglots. Il sombre. Elle l’enlace. « Papa ? » Les enfants s’approchent, la peur au visage. Ils ont peur de quelque chose qu’ils ne comprennent pas. Ils ont peur de quelque chose qu’ils ne peuvent pas comprendre.
September 1981. « Quoi ? Non. Tu… Non. » Il ne comprend pas. Sa vision se floute sous des larmes qu’il ne peut contrôler. « Xolani, c’est… » « Non. Ne me dit pas que c’est le seul moyen, Sizani. Non. » Elle ne pleure pas sa femme. Elle ne pleure pas parce qu’elle a pris une décision. Elle ne pleure pas parce qu’elle sait ce qui lui reste à faire. « Xolani écoute-moi. » « Non… » « Shh… » Front contre front, il sanglote. « Il n’y avait que moi. Personne d’autre. Ils me connaissent. Ils ne te connaissent pas. Hé… » Elle relève son menton. « Fais-le pour moi. Fais-le pour les enfants. » Il fait non de la tête. « Xo… » « Non. Non je ne peux pas. Non. » Elle fait un pas en arrière. « Je peux pas te laisser crever pour mes conneries Si… Je… Non. » Elle pleure sa femme. Elle pleure et cela le surprend. « Je suis désolée. » Elle pointe sa baguette vers lui. « Sizani ? » « Imperio. »

Le craquement d’un transplanage résonne. « XOLANI OKONJO. » Il relève la tête lentement, laissant son doigt danser dans la pensine un court moment de plus. Jusqu’à ce qu’enfin, il s’en éloigne. Jusqu’à ce qu’enfin, il la fasse basculer d’un mouvement de main. Le verre se brise. Ses souvenirs coulent au sol. Filets argentés qu’il a perdus à tout jamais. Filets argentés qui s’éteignent sous ses pas. Souvenirs d’une rébellion qu’il se doit de dire étrangère. Le ciel est d’un bleu sans nuage. Mais les oiseaux ne chantent pas. Le ciel est d’un bleu sans nuage. Mais c’est un orage qui résonne dans le fond de son cœur. « Okonjo ? » « Oui. » « Vous la connaissez ? » Le corps de son amour s’écrase au sol, à moitié mort. Le sang coule. Elle peine à respirer. « Oui. » « C’est votre femme ? » « Oui. » Un second sorcier se plante devant lui. « Tu sais qu’elle est une putain de rebelle ? » Il maintient son regard. « Non. » « Ah ouais ? Ça te dérange si on vérifie ? » « Non. » « C’était une question rhétorique sale merdeux. » Il ne sent pas l’esprit du mangemort se faufiler au travers du sien. Ce qu’il sait, en revanche, c’est qu’il ne trouvera pas ce qu’il cherche. « Le bouseux dit vrai. » « Ah ouais ? » On assène claque amicale sur sa joue. « On avait parié que t’étais du même genre, c’est marrant ! » Ils rient. Il ne rit pas. « Du coup c’est bon, on se barre. » Ils se retournent. « Oh attends. Bute-la. » Il les fixe en silence. « Tu m’as entendu ? » « Oui. » « Et bien, bute-la. » Ils s’emparent de leurs baguettes. « Bute-la sinon t’y passes. » L’éclair vert jaillit. « Bon chien. » Le corps prend feu. Les mangemorts disparaissent. Le sorcier tombe. Le sorcier s’écroule. Le sorcier pleure.

March 1988. « Liyana. » Elle soupire, s’immobilise dans le pas de la porte. Lentement, elle se retourne, les bras croisés sur sa poitrine. Le silence tombe alors qu’elle observe son père. « Les raffleurs ? Sérieusement ? » Elle ne répond pas. « Li… » Le père s’approche, fait quelques pas vers elle. « Tu… » Il soupire. « Pourquoi ? » Elle hausse les épaules. « Pourquoi pas. » « Chérie, les mangemorts… » « Je ne veux pas le savoir. Tu leur lèches bien les bottes, pourquoi pas moi ? » « Je… » Elle se détourne, sort de la pièce. « LIYANA ! » Silence. « Ta mère… » « Je t’interdis de parler d’elle. » Sa voix s’élève. « Tu m’interdis ? Je t’interdis de bosser pour ces salopards ! » Il explose, le sorcier. Sa magie explose. La rage de la fille fait écho à la rage du père. « Fuck you. » Elle le laisse, l’abandonne afin de retourner vers un mensonge qu’il pense trop réel.
April 1988. « Elle va finir marquée je te jure. » Il grogne, Xolani. « Mais non, c’est sa rébellion contre son père, c’est tout. » Le sorcier lève les yeux au ciel. « N’importe quoi. » L’ami sert un verre. Le sorcier le boit. Il passe ses mains sur son visage dans un soupire avant de laisser sa tête se poser contre la table du bar. « Comme si j’avais pas assez foutu la merde, Sám. » « Oh arrête, ils sont bien tes gosses. » Sámuel remplit leurs verres de nouveau. « Et puis t’es leur père, a quoi bon si tu ne leur offres pas une enfance misérable ? » Il rit, le journaliste. « Du moment que tu fais pas n’importe quoi avec Júli, je m’en fous. » « Pour la millième fois, je ne suis pas intéressé par ta sœur. » « C’est ce qu’on dit Lani, c’est ce qu’on dit. »
Mai 1988. Les rayons du soleil se heurtent à son visage, le forcent à froncer les sourcils. Lentement, il se retourne, laissant les draps couler le long de son corps. Ses yeux se posent sur un visage encore endormis. Il ne peut s’empêcher de sourire. Ses doigts courent le long de la peau claire, se perdent dans la chevelure chocolat. La sorcière laisse ses paupières s’ouvrir délicatement. « Bonjour. » C’est un murmure profond qui s’échappe du fond de la gorge du rebelle. Elle sourit. « Quelle heure est-il ? » Il hausse les épaules. Elle tente de se redresser mais il l’en empêche dans un rire, passant son bras autour de ses épaules. Elle finit par se laisser reposer contre son torse. « Tu ne m’as toujours pas donné de réponse, Lani. » Il rit. « Je croyais avoir été assez clair hier soir. Mais peut-être que tu veux que je me répète ? » Il dépose des baisers dans le creux du cou de la sorcière. Elle le repousse dans un rire. « Lani… » Ses mains s’empare du fin visage, ses pousses caressent les joues. « Oui Júli, je serais là. » Elle sourit. « Même si ta famille te déshérite pour avoir laissé ce con de fiancé. » « Lani ! » Il rit.
June 1988. Il inspire, Xolani. Il expire, Xolani. « Prêt ? » « Hm. » Sámuel pose une main sur son épaule. « Prêts ? » Hamish se tient au loin. « Prêts. » Xolani dissimule le visage de Sámuel. Sámuel dissimule le visage de Xolani. « Crève pas, Lani. » « Je ferais de mon mieux. »

« SÁM ?! » Il est couvert de sueur, Xolani. « SÁMUEL ! » Il est couvert de sang, Xolani. Il ne sait pas s’il s’agit du sien. Il ne sait plus. Il ne sait rien. Ils tombent tous. Les uns après les autres. Ils tombent. Ils se meurent. Tous. Non. Pas tous. Pas encore. « SÁM ?! »  « LANI ? » Il sursaute. Il se tourne vers l’origine du cri. Il se tourne dans la direction de son meilleur ami. Il ne peut transplaner, il le sait. Alors il court. Il court comme il n’a jamais couru. Sa main le protège d’un sortilège. Sa baguette en envoie un autre. « SÁM ? » « LANI ! » Il le trouve enfin. Là, au milieu de mangemorts. Là, au milieu des serpents. Un pas. Puis un autre. Il est aveuglé, Xolani. Aveuglé par un éclair puissant. Un éclair émeraude. Un éclair mortel. Le corps de Sámuel vole. Le corps de Sámuel s’écrase. Il ne bouge plus, Xolani. Il ne peut plus bouger. « Sám ? » Un murmure. Deuil. Colère. Rage. Il explose, Xolani. Sa magie suinte. Sa magie explose. Sa magie tue. « C’est fini, on se casse ! » Non. Il n’abandonnera pas. Pas encore. « J’ai dit on se casse ! » Non. Il court, Xolani. Il court vers le corps. Il court vers le cadavre. « MAINTENANT ! » « NON ! » On l’attrape. On l’emporte.

La suie recouvre son corps. « Non… »
Le sorcier tombe.
Le sorcier s’écroule.
Le sorcier pleure.

15 june 1988. « Xolani, tu peux pas ne rien lui dire. » Il hausse les épaules. Le silence est tombé. Le silence de mort. Le silence du mort. « Xolani ? » On attire son attention. Il l’ignore. On pose une main sur son épaule. Il l’éloigne. On soupire. Il ne dit rien. Une minute. Puis deux. Il perd le compte. « Dis-lui que j’y suis passé. » « Xolani… » Silence. « Je peux pas la voir. Pas maintenant. » « C’est maintenant qu’elle a besoin de toi. » Silence. Soupire. « On le lui dira. »
December 1988. « Xolani ? » Hamish s’approche de lui, s’assoit à ses côtés. C’est un silence qui les relit. L’un a perdu sa femme. L’autre a perdu son meilleur ami. La mort les rapproche. « J’ai besoin de gens pour m’épauler. » Il relève la tête, Xolani. Un moment durant, il se contente de fixer son général. « J’ai besoin de toi. » L’africain sourit. « Je suis sérieux. » Il hoche la tête lentement, passe une main sur son crâne. « Ce serait un honneur. » L’écossais sourit, pose une main sur l’épaule du journaliste, se lève, s’éloigne. « Hamish. » Il se retourne. « Tes recherches sur la mort sont bidons. Les gens meurent, point barre. Tu vas finir par faire une connerie. » Il sourit.
October 1990. « Tu peux pas publier ca… » Il rit, Xolani. Il rit d’un rire franc qu’il se prend à oublier. « Bien sûr que je peux. » Le journal ne se doit pas d’être. Imprimé dans un coin du nouveau QG de l’Ordre, il hurle la vérité qui se cache derrière les mensonges du régime. Il parle des attaques, il parle des morts, il parle de la terreur. « Ca leur apprendra à me filer un boulot de correcteur. » « Tu les veux ou déjà ? » « Partout. Je les veux partout. Londres d’abord. Et puis qui sait, ils finiront par trouver leur chemin jusqu’aux Highlands. » « Ils vont de tuer pour ça, Lani. » « Ha ! Je serais surpris si c’est pour ça qu’ils me tuent. »
January 1993. « Putain ! » Il s’immobilise, Xolani. Portant une main à son cœur, sa respiration se fait forte. Autour de lui, le reste de son groupe fait de même. La douleur est soudaine. La douleur est violente. Il fait un pas en avant. Il grogne de douleur. « C’est fini. » « Mais… »[/color] « Pas de mais, c’est trop dangereux, on se casse. » Ils continuent de protester, les jeunes. Poussés par l’idéalisation de cette rébellion, le désir de prendre part à une guerre qu’ils ne comprennent pas. Leur rune brule. Leur rune hurle le danger. Il ne laissera personne d’autre mourir, Xolani. Personne.
March 1995. « Un quoi ? » « Un horcruxe. » Il parle, Hamish. Il explique la magie noire à son conseil qui tente de le suivre. Jusqu’à ce qu’enfin, de l’espoir s’affichent sur leurs visages. « Il est pas immortel. » Il rit, le conseil. Il rit les larmes aux yeux.
April 1995. « Oh putain. » La, devant lui, se tient Albus Dumbledore. Le vieil homme n’est pas en étant de vivre. Le vieil homme ne devrait pas vivre. C’est la goutte d’eau qui réveille un tsunami dans l’esprit de Xolani. « Hamish ? T’as une minute ? » Ils sortent, trouve une salle vide. « Tu te rends compte que ce qu’on a fait ? » « Ce qu’on a fait ? » « Oui, ce qu’on a fait Hamish. C’est pas normal, il devrait pas être là. » « Enfin, c’est une opportunité en or ! » « EN OR ?! » Il s’endurcit, l’écossais. « Désolé. » Lentement, l’africain se calme. « Les morts sont morts, Hamish. » « Plus maintenant. » Le silence tombe. « Je suis désolé. » Le conseiller fronce les sourcils, confus. « Que personne ne soit revenu pour toi. » Il hoche la tête. « De même. » Le Greengrass ouvre la porte, s’apprête à sortir. « Hamish ? » Il se retourne. « On a fait une connerie. »
January 1996. « Qu’est-ce que tu fous ici ? » Il se lève. « Montre-moi ton bras. » « Va te faire foutre. » « Liyana. » « Non. » Il s’arrête. « T’es bourré ? » Il ne répond pas. « Tu me fais honte sérieux, dégage. » Les meubles tremblent. Elle se tait. « Montre-moi ton bras. » « Non. » Un murmure, cette fois-ci. C’est la peur qui a pris place dans le fond du cœur de l’enfant. La peur de celle qui ne sait pas ce dont son père est capable. « Liyana. » « Non. » Sans qu’elle ne puisse l’en empêcher, la magie relève sa manche. La magie révèle la marque. Le silence tombe. « Pourquoi ? » « Pourquoi pas. »

Il chancèle, le sorcier. Un pas après l’autre, rien de plus simple. Un pas après l’autre, rien de plus complexe. Il ne sait plus. Il ne sait plus comment avancer. L’alcool ne fait qu’un avec son sang. Son sang ne fait qu’un avec le serpent. Il trébuche. Il s’accroche à un mur. Le monde tourne. Son monde continue de bruler. Il est un oiseau de feu, peut-être renaitra-t-il de ses cendres. Il rit d’un rire amer. Là, au milieu de Londres, il les cherche de nouveau. Il cherche les souvenirs de son amour perdu. Il tente de se souvenir du soir ou elle lui a annoncé qu’ils allaient créer une famille. Il ne peut le faire. Il ne se souvient pas. Il ne peut se souvenir. Pourquoi ? Pourquoi ne peut-il pas de souvenir ? Il sait qu’il l’a aimé. Cette femme. Sizani. Il sait qu’il l’a aimé plus que tout. Mais il l’a tué. Il l’a tué et il ne comprend pas pourquoi. Il ne comprend pas comment. Pourquoi tuer celle qu’il aime ? Il se sait rebelle. Il ne pourrait en être autrement. Mais il ne se souvient pas de pourquoi. Il ne se souvient pas de comment. Il ne se souvient pas de quand. Encore et encore il se découvre. Encore et encore il se souvient de tout ce dont il ne se souvient pas. Ses doigts tremblants s’emparent d’une fiole argentée. Là se tient la réponse à toutes ses questions. Toutes. Il le sait. Il le sait sans le savoir. Un souvenir qu’il a gardé. Un souvenir qu’il n’a pas effacé. La clef de ses doutes. Mais il ne peut l’ouvrir. Il ne peut la découvrir. Il a peur de l’amour. Peur de l’amour qu’il ne comprend pas. Le seul amour qu’il comprend, il l’a perdu. Le seul amour dont il se souvient parfaitement, il l’a laissé disparaitre. « Pauvre con. » Il se détache du mur. Un pas après l’autre.

Il trébuche.
Il tombe.
Il s’écroule.
Il pleure.